Boston

BOSTON es bonito.


Sí, Boston es muy bonito. Seguro que es algo más pero no he podido descubrir el qué. Por cierto, ¿qué hace Harvard en Boston? ¿Desde cuándo está allí? Yo me entero gracias al argentino con el que me encuentro en el bus, cuatro horitas de bus hasta Massachussets.

De hecho, primero conocí a la chica argentina, pero creo que ya no va a ser mi amiga anymore. Es que soy un poco bocazas. La chica tenía dos tetas que no las empuñaban ni las manos de Paul Pierce, escolta de los Boston Celtics. Si es que no podías mirar a otro lado. Dos puntos de fuga para una misma perspectiva. No era guapa ni fea, ni atractiva ni antilibido. Podías decir que había dos tetas y que estaban allí. Y podías decirlo porque era un escote inusual, poco hostil a las miradas. En la parada del bus para repostar gasolina hemos hablado de las VISAS. A ella se la han dado por diez años. Y ha añadido: “¡Debe de ser por el escote!” ¡Ha empezado ella! Sin embargo, no he podido evitarlo, las palabras han salido de mi boca: “¿Es que tramitaste la VISA hoy?” Tras fulminarme con su mirada, no ha vuelto a hablarme. Soy un bocazas, sí, pero me ha parecido que era raro llevar tanto escote en Boston, una ciudad tan fría. Whatever.

Sin amigos, rodeado de bostonianos, he conocido la ciudad en un tiempo record de nueve horas, y pido perdón al verbo conocer por usarlo así, tan a la ligera. En todo ese rato:

· Me he topado con un estudiante de historia y biología, ¿?, aficionado a la fotografía y amante de los periodistas, ¡¡¡!!! Y no, no me ha entrado. Y no, no le he entrado.
· Me he perdido por Cambridge en una avenida enorme y he tenido este extraño diálogo con una extraña pareja, también perdida:
Oye, chico, ¿sabes dónde está el Visitors Centre?
No, ¿sabéis vosotros dónde está la facultad de periodismo?
No.
¿Sois italianos?
No.
¿Lo eres tú, chico?
No.
Suerte.
Suerte.
· He sabido que no hay facultad de Periodismo en Harvard, solo hay un “program” de un año.
· He concluido que Harvard no viene de Hardware pero buen intento.
· He llegado a la calle más famosa de Boston, llamada Acorn Street (calle de la bellota). Es una calle preciosa, adoquinada, antigua, plena de nostalgia. Preciosa, sí. Tenemos catorce iguales en Ávila.
· He fotografiado un edificio enorme llamado el Prudencial Building, un nombre algo raro para un rascacielos, tal y como están las cosas.
· He caminado como en mi vida y me he encontrado el bar de Cheers, misma pregunta que para Harvard…
· He dado un dólar a un homeless, ya que le he preguntado dónde estaba el barrio italiano. Regla: si preguntas a un pobre, le pagas. Si no le sueltas tú, ya te lo recuerda él: “Hey, I’m a homeless, man”. Son las reglas.
· He pasado por la calle India, y me he acordado de mi amiga “radiadora”.
· He pasado delante de un memorial en honor a los judíos muertos en el holocausto. Sólo había números, parecía Matrix. Al principio no he comprendido. Luego me he emocionado al leer esto de Primo Levi: “Nothing belongs to us any more; they have taken away our clothes, our shoes, even our hair; if we speak, they will not listen to us, and if they listen, they will not understand. They will even take away our names. My number is 174517. I will carry the tattoo on my left arm until I die”.
· He encontrado en internet que otro tío como yo ha plantao la cita de Primo Levi (no confundir con Primo Dani) en su blog: lo atroz se vuelve historia, la historia se vuelve vulgar, ¿…?

He pensado por un rato y me he vuelto al bus, donde he dejado de pensar hasta que he llegado de nuevo a Nueva York. Aquí me he vuelto a sentir como en casa. He recordado Boston como esa ciudad tranquila, limpia, decente y europea: en cuanto a esos valores, es comparar a Dios con un gitano, pero me quedo con el gitano.